O Catador de Memórias - Fragmentos III - O Velho

[...]

– Tem um trocado aí, senhor?

Parou, olhou pra aquele homem velho, tinha uma barba enorme, até o peito, era amarelada da nicotina, a pele escura, cor de terra preta, vincos fundos no rosto de­nunciando a quantidade de anos que já havia vivido e a quantidade de sol que já lhe havia queimado. O homem estava meio deitado com as costas encostadas em um pa­redão, num vão que existia entre um muro e a parede de uma pizzaria, algumas latas de lixo ao lado, alguns trapos no chão, sacolas com tranqueiras que carregava onde quer que fosse. Sentado ao seu lado um amigo, ao menos era o que parecia numa primeira vista, era meio desengonçado e era até bem rechonchudo para quem vivia na rua.

– Não tenho nada aqui comigo, amigo.

– Amigo? Sou seu amigo? Me leva para sua casa então!

Ficou apavorado só de imaginar aqueles pés imun­dos pisando no seu tapete de lã de ovelha. – Que horror! Pensou na sua televisão gigantesca, no computador, em to­das aquelas coisas acumuladas durante a existência, coisas e mais coisas usadas raramente, que lhe deram felicidades efêmeras, que duravam normalmente o tempo de leitura do manual do apetrecho eletrônico recém-adquirido em parcelas que se perdiam de vista. Imaginou a cara do por­teiro do prédio ao entrar com aquele barbudo e seu escu­deiro que mais parecia um Sancho Pança indigente.

– Amigo, é só modo de dizer.

– Hum... Entendo... Só modo de dizer.

[...]

Fragmento do conto “O Velho” do livro “O Catador de Memórias”

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